De eetzaal van The Golden Star glansde zoals alleen rijke plekken dat doen: kristallen kroonluchters, kraakwit linnen, en een stilte vol zelfgenoegzaamheid. Mensen zagen hier geen personeel. Ze zagen borden, geen handen.

Iris Novák bewoog zich tussen de tafels met een stabiel dienblad en een geoefende glimlach. Ze had geleerd haar gezicht rustig te houden, zelfs wanneer haar voeten brandden en haar trots klappen kreeg.

In de keuken hield chef Benoît Leroux haar heel even tegen. “Hoofd omhoog, Iris,” fluisterde hij. “Waardigheid heeft geen toestemming nodig.”

Ze knikte kort en liep door — rekeningen wachten niet op aanmoedigingen.

Toen gingen de voordeuren open.

De sfeer in de zaal veranderde onmiddellijk.

Klaus Falken, een beruchte investeerder, stapte binnen met zijn zoon Leon. Perfecte pakken. Zelfverzekerde stappen. De manager haastte zich bijna naar hen toe.

Een minuut later kreeg Iris te horen: “Tafel zeven. Nu.”

Ze liep erheen, beleefd en neutraal.

“Goedenavond. Ik ben Iris. Mag ik u iets te drinken aanbieden?”

Klaus keek eindelijk op — langzaam, alsof hij besloot of ze bestond.

Leon grijnsde. “Ze hebben de knappe gestuurd.”

Klaus tikte op het menu alsof het een grap was. Met een glimlach gericht aan zijn zoon — niet aan haar — schakelde hij bewust over naar Duits. Formeel. Scherp.

“Laten we eens zien of ze überhaupt iets begrijpt. Ik betwijfel of ze verder komt dan ‘ja, meneer’.”

Leon lachte hardop.

Iris hoorde elk woord. Helder. Volledig.

Maar ze reageerde niet.

Ze glimlachte professioneel en wachtte.

“Wijn,” zei Klaus nog steeds in het Duits………….

Lees verder op de volgende pagina.