Ik praatte met mijn kinderen.
Niet vaag. Niet ontwijkend. Eerlijk, maar op hun niveau.
“Luister,” zei ik, terwijl we aan de keukentafel zaten. “Als iemand ooit zegt dat ik iets heb gezegd wat raar voelt, of eng, of verwarrend… dan wil ik dat jullie het eerst aan mij vragen. Altijd.”
Carmy knikte langzaam. “Ook als het van papa komt?”
Die vraag sneed door me heen.
“Juist dan,” zei ik zacht. “Vooral dan.”
Een week later probeerde Roman het opnieuw.
Dit keer niet met berichten, maar met charme. Hij stond ineens bij school, met cadeautjes. Had zogenaamd ‘toevallig’ tijd. De school belde mij onmiddellijk — ik had hen eerder al gewaarschuwd.
Ik haalde mijn kinderen op. Roman stond daar, zijn glimlach zelfverzekerd.
“Je overdrijft,” zei hij, terwijl Carmy en Etta achter mij bleven staan. “Ik probeer alleen een vader te zijn.”
“Een vader liegt niet tegen zijn kinderen,” antwoordde ik rustig. “En hij gebruikt ze niet als pionnen.”
Hij lachte schamper. “Je bent bang dat ze voor mij kiezen.”
Ik keek hem recht aan. “Nee. Ik ben bang voor wat jij hen aandoet…………..

Lees verder op de volgende pagina.