“Dat dacht ik toen ook,” fluisterde ze. “Maar ik was ziek. Niet lichamelijk. Ik had ernstige postnatale depressie. Met psychoses. Ik hoorde stemmen. Ik was bang voor mezelf.”

Mijn hart begon sneller te kloppen.

“Ik was bang dat ik je pijn zou doen,” zei ze. “Elke keer als ik je vasthield, voelde ik paniek. Niet omdat jij fout was—maar omdat ik dat was.”

Mijn vader ademde scherp in.

“Ze wilde hulp,” zei hij langzaam. “Maar haar familie—”

“—zei dat ik me aanstelde,” vulde ze aan. “Dat ik ondankbaar was. Dat een echte moeder zich zo niet voelt.”

Ze keek me recht aan. “Dus heb ik de enige juiste beslissing genomen die ik toen kon zien. Ik heb jou aan de veiligste persoon gegeven die ik kende.”

Mijn ogen vulden zich met tranen.

“Waarom heb je dat nooit verteld?” fluisterde ik.

“Omdat ik dacht dat jij mij dan zou haten,” zei ze. “En eerlijk gezegd… dat zou ik hebben verdiend.”

Er viel een lange stilte.

Toen pakte mijn vader langzaam het woord.

“Ik heb haar nooit gehaat,” zei hij. “Maar ik heb haar ook nooit kunnen vergeven. Tot nu.”

Ze keek hem aan, verrast.

“Ik heb Elena een goed leven gegeven,” ging hij verder. “Niet omdat jij faalde. Maar omdat jij één keer, op het moeilijkste moment, haar op de eerste plaats zette.”

Ik begon te huilen. Niet luid. Niet hysterisch. Gewoon… echt.

Ze strekte haar hand uit naar mij. Ik aarzelde even—en pakte hem toen vast.

“Mijn verzoek,” zei ze zacht. “Is niet vergeving. Dat is aan jou. Ik wil alleen dat je weet… dat ik elke verjaardag aan je dacht. Elke dag.”

Ik kneep in haar hand.

“Ik heb geen ruimte voor haat,” zei ik eerlijk. “Maar ik heb ook tijd nodig…………….

Lees verder op de volgende pagina.