Mijn gedachten dwaalden ongevraagd af.

Ik herinnerde me de avond dat mijn moeder me aan de keukentafel had laten zitten, haar handen om een kop thee geklemd alsof die haar bij elkaar hield. Douglas had toen net zijn baan verloren. Ze had me aangekeken met die blik die ouders gebruiken wanneer ze weten dat ze iets vragen wat ze eigenlijk niet mogen vragen.

“Hij heeft even tijd nodig,” had ze gezegd. “Alleen tot hij iets anders vindt.”

Ik had ja gezegd. Niet omdat ik hem vertrouwde, maar omdat ik haar niet nóg meer verdriet wilde bezorgen.

Na haar dood had ik alles laten zoals het was. Haar kamer. Haar kast. Haar papieren. Douglas was gebleven, zogenaamd tijdelijk. Hij betaalde niets, maar hij huilde mooi. Hij zei dat hij nog niet klaar was om afscheid te nemen. Dat dit huis ook herinneringen voor hem droeg.

Ik was negentien. Rouwend. Uitgeput. En ik liet het gebeuren.

Nu zat er een vreemde vrouw in mijn moeders ochtendjas, met haar benen op mijn moeders bank, wijn drinkend uit mijn moeders glas, terwijl ze mij vertelde dat ík degene was die moest vertrekken.

De voordeur ging open.

Ik hoorde de sleutel nog voordat ik zijn stem hoorde.

“Brielle? Ik ben terug—”

Douglas verscheen in de deuropening en verstijfde toen hij mij zag.

Zijn gezicht trok strak, alsof hij zich plotseling herinnerde dat hij iets vergeten was. Iets belangrijks. Iets ongemakkelijks.

“Jij bent er al,” zei hij uiteindelijk.

Geen “welkom thuis”. Geen “hoe gaat het”. Geen spoor van schuld.

“Ja,” antwoordde ik. “Blijkbaar.”

Brielle sprong overeind, liep naar hem toe en sloeg haar arm om zijn middel alsof ze haar territorium markeerde.

“Lieverd,” zei ze opgewekt, “ze is er eerder dan verwacht.”

Douglas zuchtte en wreef over zijn slapen. “Dit is niet het juiste moment……………..

Lees verder op de volgende pagina.