Aller au contenuDe regen volgde Ethan tot aan de oprit.
Hij liet de auto half scheef staan, de motor nog draaiend, terwijl hij naar de voordeur rende. Zijn handen trilden zo hard dat hij de sleutel bijna liet vallen. Elk seconde voelde als verraad.
Het huis was donker.
Te donker.
Hij gooide de deur open.
“Lena!” riep hij.
Geen antwoord.
Hij rende de woonkamer in.
En daar zat ze.
Zijn dochter.
Op de bank. Rechtop. Haar knieën strak tegen elkaar gedrukt. Haar jas nog aan. Haar broek donker van het water. Haar schoenen druipend op het tapijt. Haar haren plakten aan haar wangen.
Ze beefde zo hard dat de bank licht mee trilde.
“Papa…” fluisterde ze.
Ethan was in één stap bij haar.
Hij zakte op zijn knieën, zijn handen om haar gezicht, warm, stevig, echt.
“Het is goed. Ik ben hier. Je hoeft niets meer te doen. Je mag bewegen. Je mag alles.”
Ze brak.
Ze stortte zich tegen hem aan, haar lichaam ijskoud, haar adem schokkerig.
“Ze zei… ze zei dat ik stout was,” huilde Lena. “Dat ik het expres had gedaan. Dat ik moest blijven zitten zodat ik het zou onthouden…”
Ethan voelde iets donkers, iets gevaarlijks door zijn borst trekken………….