Ik hield zijn blik vast.

“In Vietnam,” zei ik zacht, “heb ik geleerd dat mannen die hun gezin slaan geen mannen zijn. Alleen lafaards.”

Hij kwam op me af.

Fout.

Zijn fout.

Hij greep mijn schouder — en onderschatte dat oude mariniers niet verleren hoe ze iemand uit balans brengen.

Met één draai van mijn heup en een goed geplaatste beweging van mijn stok lag hij op de grond. Niet ernstig gewond. Maar uitgeschakeld.

Ik drukte mijn knie tegen zijn arm.

“Niemand beweegt,” zei ik kalm.

De moeder begon te huilen.

“Bel de politie,” zei ik tegen haar, zonder mijn ogen van hem af te halen.

Ze aarzelde een seconde — toen pakte ze haar telefoon.

De jongen keek me aan.

“Dank u, sir.”

Ik knikte kort.

“Goed werk met die code.”

Vijf minuten later hoorde ik sirenes.

Toen de politie hem meenam, schreeuwde hij dat dit allemaal een misverstand was.

Maar blauwe plekken liegen niet.

En Morsecode ook niet.

—

Een paar weken later stond de moeder weer bij mijn deur.

Zonder blauwe plekken.

Met opgeheven hoofd.

De kinderen stonden achter haar.

“We verhuizen,” zei ze zacht. “Naar mijn zus. Hij komt voorlopig niet meer terug.”

Ze slikte……………

Lees verder op de volgende pagina.