Aller au contenuDe woorden van de jongen sloegen in mijn hoofd als donder.
“Je draagt een slang…”
Die avond zat ik tegenover Jordan.
Mijn handen koud.
Mijn stem zwak.
— Ik ben vandaag naar het ziekenhuis geweest, zei ik.
Hij verstijfde.
Slechts een fractie van een seconde.
Maar ik zag het.
— Waarom? vroeg hij snel. — Was er iets mis?
Ik keek hem recht aan.
— Ze zeggen dat de baby… niet normaal is.
Zijn gezicht werd bleek.
Te bleek.
Stilte.
Zwaar.
Drukkend.
— Jordan… fluisterde ik. — Wat is er gebeurd vóór ons huwelijk?
Hij keek weg.
En dat was het moment…
dat ik wist…
dat de jongen niet loog.
Jordan’s handen begonnen te trillen.
— Julia… zei hij zacht. — Er zijn dingen… die je niet zou begrijpen.
Mijn hart brak.
— Probeer me dan te laten begrijpen! riep ik.
Hij sloot zijn ogen.
Diep.
Alsof hij vocht tegen iets binnenin zichzelf.
— Mijn familie… begon hij. — We dragen iets… iets ouds.
De lucht in de kamer voelde plots zwaar.
— Wat voor iets? fluisterde ik.
Hij keek me aan.
En in zijn ogen…
zat angst.
Echte angst.
— Een vloek.
Op dat moment…
klonk er een klop op de deur.
Langzaam.
Drie keer.
Mijn hart stopte bijna.
Jordan stond op.
Opende de deur.
En daar stond…
de jongen.
Nat van de regen.
Kalm.
Onvermijdelijk.
— Het is begonnen, zei hij rustig.
Hij keek naar mij.
Toen naar mijn buik.
— Je hebt niet veel tijd meer.