De volgende dag zei ik geen woord tegen Lucinda.

Ik deed normaal. Té normaal.

Ik gaf Alastair een kus voordat hij naar zijn werk ging, beantwoordde e-mails, glimlachte naar collega’s — terwijl de beelden zich steeds opnieuw in mijn hoofd afspeelden. Haar zelfvertrouwen. Haar brutaliteit. De manier waarop ze dingen aanraakte die van mij waren.

Die avond liet ik alles aan Alastair zien.

We zaten naast elkaar op de bank, de laptop tussen ons in. Ik zei niets. Ik drukte gewoon op play.

Eerst fronste hij.

Toen verstijfde hij.

Toen de beelden van de keuken overschakelden naar onze slaapkamer, trok alle kleur uit zijn gezicht.

— Ze… ze was in onze slaapkamer? fluisterde hij.

Ik antwoordde niet.

Toen de video stopte, voelde de stilte zwaar, bijna verstikkend.

— Dit is niet normaal, zei hij uiteindelijk. — Dit is meer dan nieuwsgierigheid.

— Nee, zei ik rustig. — Dit is controle. En ze doet dit al langer.

Alastair wreef met beide handen over zijn gezicht.

— Hoe komt ze überhaupt binnen? We hebben haar nooit een sleutel gegeven.

Ik sloot de laptop en keek hem recht aan.

— Controleer de reservesleutel.

Hij stond op, liep naar de lade bij de voordeur… en bevroor.

De sleutel was weg.

Die nacht huilde ik niet.

Ik schreeuwde niet.

Ik plande.

Lucinda hield van schijn.

Van controle.

Van zich beter voelen dan anderen……………

Lees verder op de volgende pagina.