Stilte.

Het soort stilte dat oren doet suizen.

Mijn man slikte. “Dat… dat is niet waar.”

Ik glimlachte. Niet vriendelijk. Niet wreed. Leeg.

“Na drie jaar ‘proberen’ ben ik naar een arts gegaan. Alleen. Omdat jij altijd ‘te moe’ was. Te druk. Te mannelijk om getest te worden.”

Ik keek hem recht aan. “De diagnose kwam snel. Azospermie. Geen kans. Geen wonder.”

Mijn zus keek nu van hem naar mij, haar ademhaling schokkerig.

“Maar… hij zei—”

“Natuurlijk zei hij dat,” antwoordde ik. “Hij zei ook tegen mij dat jij ‘gewoon jaloers’ was. Dat mijn kookkunsten beter zouden worden. Dat ik ‘te gevoelig’ was.”

Ik stond op en liep naar de keuken, schonk mezelf een glas water in alsof dit een normale avond was.

“Toen ik dat bericht zag,” vervolgde ik terwijl ik terugliep, “wist ik twee dingen. Eén: jullie liegen al maanden. Twee: dat kind kan niet van hem zijn.”

Mijn zus schudde haar hoofd, hysterisch. “Nee. Nee, dat kan niet. Ik heb niemand anders—”

Ik schoof een tweede envelop naar haar toe.

“Open die.”

Ze deed het. Haar huilen stokte abrupt.

“Wat… wat is dit?”

“Een tweede test,” zei ik. “Van jou. En van de man met wie je wel een affaire had…………….

Lees verder op de volgende pagina.