Hij knikte langzaam.

“Welke keuken?”

De muziek viel stil.

“De oude,” zei zijn moeder. “Daar hoort—”

Hij hief zijn hand.

“Genoeg.”

Iedereen keek nu.

“Jullie eten hier alsof dit een koninklijk feest is,” zei hij, zijn stem ijskoud. “Terwijl mijn vrouw achterin rijst en koffie drinkt.”

Zijn broer schraapte zijn keel. “Kom op, Damián, overdrijf niet. Ze klaagt nooit.”

“Precies,” zei Damián. “En dat is het probleem.”

Hij draaide zich naar zijn moeder.

“Ik stuur elke maand geld. Veel geld. Waar is het?”

Doña Pura rechtte haar schouders. “Wij beheren het. Zoals afgesproken. Investeringen, onderhoud, familie—”

“Mijn vrouw,” onderbrak hij, “heeft niets. Geen geld. Geen sieraden. Geen vrijheid.”

Celia’s glimlach verdween. “Ze is simpel, Damián. Ze begrijpt die dingen toch niet.”

Dat was het moment.

Damián pakte zijn telefoon, drukte op een knop en zei luid:

“Beveiliging. Sluit alle uitgangen. Nu.”

Paniekerige blikken. Stoelen schoven.

“Wat doe je?” riep zijn moeder.

“Wat ik had moeten doen,” antwoordde hij. “Lang geleden.”

Hij liep naar het midden van de zaal.

“Dit huis,” zei hij hardop, “staat op mijn naam. Elk meubel. Elke fles wijn die jullie drinken. Elke ring om je vinger, mamá — betaald met mijn geld. Geld dat bedoeld was voor mijn vrouw………….

Lees verder op de volgende pagina.