De man aarzelde, keek rond, en knikte uiteindelijk. Met bevende handen draaide hij de sluitingen los.

De kerk hield haar adem in.

Het deksel ging langzaam omhoog.

En toen—

Geschreeuw.

Niet van afschuw. Van shock.

Mijn moeder zakte in elkaar.

Wat we zagen… was niet mijn vader.

Het gezicht leek op hem, ja. De kleding was van hem. Maar zijn huid was te strak. Zijn handen… verkeerd. Alsof iemand geprobeerd had hem na te maken, maar kleine details had gemist.

Luna huilde nu zacht, haar snuit tegen de rand van de kist.

“Dit is hij niet,” fluisterde ik.

De kerk explodeerde in chaos.

“Bel de politie!” riep iemand.

De begrafenisondernemer werd lijkbleek. “Dit… dit is onmogelijk.”

Maar het was mogelijk. En het was echt.

Binnen minuten arriveerden de autoriteiten. De kerk werd ontruimd. Mijn moeder werd bijgebracht, huilend, steeds herhalend: “Dat is mijn man niet. Dat is mijn man niet.”

Ik zat buiten op de trappen, Luna tegen me aangedrukt. Haar lichaam trilde nog steeds.

Een rechercheur knielde naast me. “Mevrouw, kende uw vader vijanden?”

“Hij was accountant,” zei ik automatisch. “Hij had… conflicten. Zakelijke………..

Lees verder op de volgende pagina.