“Zeg iets,” zei ik uiteindelijk.

Ze barstte in tranen uit. Geen stille, waardige tranen. Het waren lelijke, schokkende snikken.

“Het spijt me,” huilde ze. “Het spijt me zo verschrikkelijk.”

“Hoe lang?” vroeg ik.

Ze veegde haar wangen af, haar mascara uitgesmeerd. “Zes maanden.”

Zes maanden.

Zes maanden van leugens. Van laat thuiskomen. Van vermoeidheid die ik haar had vergeven omdat ik dacht dat het leven ons gewoon inhaalde.

“Op haar verjaardag?” vroeg ik schor. “In dit huis?”

“Ik dacht dat je weg was,” fluisterde ze. “Ik dacht—”

“Je dacht aan jezelf,” onderbrak ik haar.

Ze knikte, brak opnieuw. “Ja.”

Ik ging zitten, voelde me ineens duizend jaar oud. “Layla hoorde alles.”

Kate kromp ineen. “Ik weet het. God, ik weet het.”

We spraken die nacht nauwelijks verder. Wat viel er nog te zeggen? Ze sliep op de bank. Ik zat op de rand van Layla’s bed terwijl zij deed alsof ze sliep, haar handje strak om het dekbed geklemd.

“Papa?” fluisterde ze uiteindelijk.

“Ik ben hier, lieverd.”

“Gaat mama weg?”

Die vraag brak iets in mij dat nog heel was gebleven.

“Ik weet het nog niet,” zei ik eerlijk. “Maar wat er ook gebeurt… jij blijft altijd mijn meisje. En ik laat je nooit alleen.”

Ze draaide zich naar me toe en drukte haar gezicht tegen mijn borst. Ze huilde niet. Dat maakte het erger…………….

Lees verder op de volgende pagina.