Ik voelde hoe mijn knieën slap werden.

“Waar hebt u het over?” herhaalde ik schor. “Wat is er gebeurd?”

De agent keek me onderzoekend aan, niet vijandig, maar ook niet geruststellend.

“Wilt u eerst even uw jas aantrekken, mevrouw? Dit gesprek voeren we liever niet op de stoep.”

Mevrouw Whitmores dochter snoof. “Ze weet dondersgoed waar het over gaat.”

Ik trok mijn jas aan met trillende handen en liep met hen mee naar de politieauto die voor mijn huis stond geparkeerd. Mijn buren gluurden door de gordijnen. Mijn maag draaide zich om.

Op het bureau werd ik in een kleine kamer gezet. De dochter bleef staan, haar armen nog steeds strak over elkaar.

De agent ging zitten en legde een map op tafel.

“Mevrouw,” begon hij rustig, “uw naam is genoemd in het testament van mevrouw Whitmore.”

Ik knipperde. “Haar… testament?”

“Ja,” zei hij. “En dat is precies het probleem.”

De dochter sloeg met haar hand op tafel.

“ZE HEEFT HAAR MANIPULEERD! Ze heeft misbruik gemaakt van haar kwetsbaarheid! Mijn moeder was ziek, verward!”

Ik voelde tranen branden. “Dat is niet waar. Ik heb nooit—”

De agent hief zijn hand op. “Laat mij het uitleggen.”

Hij opende de map en schoof een document naar me toe.

“Mevrouw Whitmore heeft haar testament zes maanden geleden laten aanpassen. Volledig legaal, in aanwezigheid van een notaris en een arts.”

Mijn hart bonsde in mijn oren.

“In dat testament,” ging hij verder, “laat zij haar huis, haar spaargeld en een persoonlijke brief na… aan u.”

De kamer begon te draaien.

“Wat?” fluisterde ik. “Nee… dat kan niet.”

De dochter begon te schreeuwen. “ZIE JE WEL! ZE HEEFT HAAR ERTOE AANGEZET! DAT HUIS IS VAN ONS……………….

Lees verder op de volgende pagina.