Vijf jaar waren verstreken sinds het verlies van mijn vrouw. Elke dag voelde als een klein gevecht, maar ik had geleerd te leven met haar afwezigheid, al was het met pijn in mijn hart. Mijn dochter Eliza, nu negen, had zich op wonderlijke wijze aangepast. Ze sprak weinig over haar moeder, maar ik zag de heimelijke tranen als ze dacht dat ik het niet merkte.

Op een zonnige middag zei ik tegen haar: « Ik ga naar het kerkhof. » Ze keek op van haar tekening en knikte langzaam. « Oké, pap, » zei ze zonder emotie, alsof het een routinebeweging was. Ik pakte een boeket van haar favoriete bloemen, witte rozen met een vleugje lavendel, en vertrok.

Bij het graf bleef ik staan en liet mijn ogen over de gravure glijden. Haar naam, mooi gegraveerd in zwart marmer, leek mijn hart opnieuw te doorboren. Ik hurkte neer, legde de bloemen neer en fluisterde: « Ik hou van je. » Voor een moment voelde het alsof ze naast me stond, haar hand op de mijne……

lees meer op de volgende pagina