J’aurais voulu hurler. Défendre la mémoire de celle qui m’avait appris à rêver. Mais je me taisais, avalant ma colère comme du poison.

Le jour de mes vingt et un ans, la maison devint officiellement mienne. Je le déclarai clairement :

— « Cet endroit est interdit. Personne n’y mettra les pieds. »

Carla avait souri, faussement douce :

— « Mais bien sûr, chérie. On doit préserver ta petite cabane enchantée. »

Je savais qu’elle se moquait. Mais je croyais encore qu’elle respecterait au moins cette limite.

—

Le Cinquième Anniversaire

En juin, arriva le cinquième anniversaire de la mort de maman. Comme chaque année, je posai un jour de congé. J’avais préparé des fleurs séchées, un carnet où j’écrivais toujours quelques mots pour elle. Je voulais être seule, écouter le vent dans les arbres, sentir sa présence.

Mais en approchant du chemin de gravier, je remarquai quelque chose d’étrange. Quatre voitures garées devant le portail. De la musique pop hurlant. Des éclats de rire.

Mon cœur se serra. Non. Pas ici.

Je m’avançai, le pas tremblant, et montai sur la véranda. À travers la fenêtre, la scène me glaça le sang.

Carla. Ses amies en maillots de bain. Des verres à la main, du vin renversé sur la table. Et surtout — le coussin de maman, celui qu’elle avait brodé pendant sa chimio, foulé par les pieds d’une femme qui riait aux éclats….

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