Ik voelde een steek van woede en verdriet tegelijk. Dat ging te ver.

—

De volgende ochtend confronteerde ik Amelia.

„Waarom vertel je Sophie dat haar moeder boos op haar is?” vroeg ik scherp.

Ze schrok zichtbaar. „Wat? Dat heb ik niet gezegd!”

„Ze is bang voor jou, Amelia.”

„Dat kind fantaseert!” zei ze ineens fel. „Ze mist haar moeder en verzint dingen. Geef haar tijd!”

Haar ogen waren nat, maar haar stem brak niet. Toch voelde ik dat ze iets verzweeg.

Die dag besloot ik thuis te blijven van mijn volgende zakenreis. Zonder iets te zeggen observeerde ik hoe Amelia zich gedroeg als ze dacht dat ik niet keek. Overdag was ze lief, zorgzaam zelfs. Maar ’s avonds veranderde er iets. Ze werd rusteloos, sloot zichzelf opnieuw op op de zolder, en sprak daar – ik hoorde het duidelijk – met iemand.

Ik probeerde te luisteren aan de deur. Er klonk gefluister, gevolgd door een zacht snikken.

„Ik weet het… ik probeer het goed te maken…” hoorde ik haar zeggen.

Mijn hart kromp. Met wie sprak ze?

—

De volgende nacht deed ik alsof ik sliep. Rond middernacht hoorde ik haar weer naar boven gaan. Ik volgde haar geruisloos en keek door de kier van de zolderdeur.

Amelia zat op haar knieën voor een grote, ingelijste foto van een vrouw — mijn overleden vrouw, Claire. Mijn adem stokte. De foto stond op een kleine tafel, omringd door brandende kaarsen.

„Ik heb je plaats niet willen innemen,” fluisterde Amelia. „Maar hij moest verder. En ik hou ook van Sophie, echt waar……..

Lees verder op de volgende pagina