Je me suis demandé si la caméra avait un défaut technique. Pourtant, le lendemain, la même chose se produisit : dix minutes après l’avoir allumée, une forme apparaissait à l’écran. Parfois, j’entendais aussi ce rire, clair, comme celui d’un autre enfant.

La peur me consumait. Devais-je quitter la maison ? Devais-je appeler quelqu’un ? Finalement, j’ai décidé d’en parler à ma voisine, une femme âgée qui vivait dans le quartier depuis toujours.

Elle m’écouta attentivement, puis soupira.

— « Cette maison, dit-elle, a une histoire que peu de gens connaissent. Avant que vous n’emménagiez, une famille y vivait avec leur petite fille. Elle avait presque le même âge qu’Edduin… mais elle est tombée malade et n’a jamais grandi. Depuis, certains disent qu’elle n’a jamais vraiment quitté la chambre. »

Je sentis mes jambes se dérober sous moi. Une enfant ? Était-ce son rire que j’entendais ? Était-ce son ombre que la caméra avait captée ?

Cette nuit-là, je n’ai pas fermé l’œil. Vers minuit, j’ai décidé d’allumer la caméra encore une fois. L’écran s’illumina, montrant le petit lit d’Edduin. Soudain, une main minuscule, translucide, se posa doucement sur son oreiller. Je haletai. L’ombre d’une fillette se pencha vers lui, comme pour lui chuchoter un secret…..

Lire la suite en page suivante