Bradley lachte opnieuw.

Die koude, lege lach van een man die dacht dat niemand hem ooit zou durven stoppen.

“Bel haar vader dan,” sneerde hij terwijl hij tegen het aanrecht leunde. “Misschien kan die arme monteur eindelijk zien wat voor waardeloze dochter hij heeft opgevoed.”

Mevrouw Pembroke nipte langzaam van haar wijn alsof ik niet bloedend op de keukenvloer lag.

“Laat haar maar huilen,” zei ze verveeld. “Vrouwen zoals zij gebruiken zwangerschap altijd om aandacht te krijgen.”

Ik voelde nog meer warm bloed langs mijn benen stromen.

Mijn baby.

O God… mijn baby.

Mijn zicht werd wazig, maar ik bleef naar Bradley kijken.

En toen gebeurde er iets onverwachts.

Niet angst.

Geen paniek.

Woede.

Pure, ijskoude woede.

Want terwijl zij lachten, dacht ik aan mijn vader.

Aan zijn ruwe handen vol motorolie. Aan de nachten dat hij dubbele shifts draaide zodat ik kon studeren. Aan de manier waarop hij mij altijd “zijn kleine kampioen” noemde, zelfs toen ik volwassen was.

En plotseling besefte ik iets verschrikkelijks:

Ik had maandenlang geprobeerd liefde te verdienen van mensen die niet eens menselijkheid bezaten.

Nog een scherpe pijnscheut trok door mijn buik.

Ik kromp ineen en fluisterde:

“Papa…”

Bradley rolde met zijn ogen. “God, hou op met dat zielige gedoe.”

Maar toen—

BONK.

Iedereen verstijfde.

Er werd hard op de voordeur gebeukt.

Nog een keer.

BONK. BONK. BONK.

Mevrouw Pembroke fronste. “Wie komt er nu nog?”

Bradley liep geïrriteerd richting hal. “Waarschijnlijk een buur die klaagt over haar geschreeuw.”

Hij trok de deur open.

En werd lijkbleek……………

Lees verder op de volgende pagina.