Aller au contenuIlya keek naar de oude man met grote, wantrouwige ogen.
Zijn kleine hand kneep het sleutelhanger-cadeautje stevig vast in zijn zak.
— Ik wil gewoon… naar huis, mompelde hij.
De man keek hem een tijdje zwijgend aan.
Zijn gezicht was gerimpeld, maar zijn blik was niet hard.
— Naar huis? zei hij zacht.
— En waar is dat huis?
Ilya keek naar de grond.
— Bij mijn baboesjka.
De oude man zuchtte.
— En waar is je baboesjka nu?
De jongen antwoordde niet.
Zijn lip begon te trillen.
De man begreep het meteen.
Hij knikte langzaam.
— Ah… zo.
Even stonden ze zwijgend naast de ijzeren omheining van het weeshuis.
Toen wees de man naar het gebouw.
— Soms moet een mens ergens blijven… ook al wil hij ergens anders zijn.
Ilya keek hem boos aan.
— U begrijpt het niet!
— Dat begrijp ik wel, zei de man rustig.
Hij bukte een beetje.
— Ik werkte hier vroeger als tuinman.
— Ik heb veel kinderen gezien die dachten dat niemand hen ooit zou komen halen.
Ilya keek op.
— En kwamen ze?
De man glimlachte zwak.
— Sommigen wel.
— Sommigen niet.
Dat antwoord stelde Ilya niet gerust.
Hij draaide zich om en liep terug naar het gebouw.
Maar voordat hij naar binnen ging, keek hij nog één keer naar de oude man.
— Hoe heet u?
— Pavel Andrejevitsj, zei hij.
— En jij?
— Ilya.
— Ilya… herhaalde de man langzaam.
— Mooie naam.
Het leven in het weeshuis werd niet makkelijker.
De dagen waren altijd hetzelfde.
Opstaan.
Ontbijt.
School.
Spelen.
Slapen.
Ilya praatte weinig met andere kinderen.
Alleen Vovka bleef hem lastigvallen.
— Hé, laat dat sleutelhanger eens zien!
— Nee……………