Ze zette een stap dichterbij, haar hakken diep in het natte grind.

“Zij,” zei Becca luid genoeg voor de mensen onder de tent, “is weggelopen van haar plicht. Vijf jaar geleden. Zonder uitleg. Zonder afscheid. Een schande voor deze familie.”

Er ging een golf van gemompel door de menigte.

Ik voelde de blikken. De oordelen. De nieuwsgierigheid.

Ik zei niets.

Niet omdat ik geen woorden had.

Maar omdat ik wist dat dit moment niet van haar was.

Het was van hem.

“Je bent hier niet welkom,” vervolgde ze. “Grootvader heeft duidelijk gemaakt wie hij aan zijn zijde wilde. En dat was jij niet.”

Een leugen.

Maar een zelfverzekerde leugen klinkt vaak als waarheid.

Een van de bewakers zette een stap naar voren. Niet dreigend, maar duidelijk.

Ik keek voorbij Becca, naar de vlag die strak over de kist lag gespannen.

De regen parelde erop alsof zelfs de hemel eer betoonde.

“Ga weg voordat je het nog erger maakt,” fluisterde ze, nu zachter. “Je hebt al genoeg schade aangericht.”

Schade.

Interessant woord.

Ik opende mijn mond om te antwoorden—

En toen veranderde de lucht.

Niet letterlijk.

Maar de sfeer.

Het soort verschuiving dat gebeurt wanneer macht de ruimte binnenkomt.

Motoren stopten.

De deuren van een zwarte officiële wagen gingen open.

De gesprekken stierven onmiddellijk uit.

Een man in ceremonieel uniform stapte uit, gevolgd door twee officieren.

Zilver op zijn schouders. Sterren. Onmiskenbaar.

Een generaal.

Hij liep niet gehaast.

Niet zoekend.

Hij liep recht op mij af.

Becca’s glimlach bevroor.

De generaal stopte voor me en bracht een scherpe, perfecte groet.

“Instructeur Whitaker,” zei hij helder. “Het is een eer u hier te zien.”

De stilte was volledig………………..

Lees verder op de volgende pagina.