De lift zoemde zacht terwijl we naar de zesde verdieping gingen. Mijn vader stond naast me, zijn handen diep in zijn jaszakken. Hij keek strak naar de cijfers boven de deur, alsof hij zich daarop concentreerde om niet te veel te voelen.

Ik durfde hem niet aan te kijken.

Toen de deuren opengingen, rook ik meteen die typische ziekenhuislucht: ontsmettingsmiddel, iets metaalachtigs, iets dat altijd verdriet leek mee te dragen.

Kamer 614.

Mijn vader klopte één keer en duwde de deur open.

Ze lag daar al rechtop in bed, dunner dan op het scherm, nog fragieler in het echt. Slangen, piepende machines, een infuus in haar arm. Maar haar ogen—die herkende ik meteen. Mijn ogen.

“Elena,” zei ze opnieuw, alsof ze bang was dat ik anders niet zou blijven.

Ik bleef bij de deur staan.

Dit was de vrouw die mij had verlaten. En toch… voelde het niet zo simpel.

Mijn vader stapte als eerste naar voren. Hij knikte kort. Geen woede. Geen warmte. Alleen erkenning.

“Arthur,” zei ze zacht. “Dank je dat je bent gekomen.”

Hij haalde zijn schouders op. “Het ging niet om mij.”

Ze keek weer naar mij. “Kom dichterbij, alsjeblieft.”

Ik deed een paar stappen vooruit en ging zitten op de stoel naast haar bed. Mijn handen trilden, dus ik vouwde ze in mijn schoot.

“Waarom nu?” vroeg ik uiteindelijk. “Waarom na negentien jaar?”

Ze sloot even haar ogen.

“Omdat ik sterf,” zei ze rustig. “En omdat ik niet wil vertrekken met een leugen tussen ons.”

De woorden hingen zwaar in de lucht.

Mijn vader verstijfde.

Ik slikte. “Wat voor leugen?”

Ze keek naar hem. Toen weer naar mij.

“Ik ben niet weggegaan omdat ik jou niet wilde,” zei ze. “Ik ben weggegaan omdat ik dacht dat ik jou zou vernietigen als ik bleef.”

Ik fronste. “Dat slaat nergens op………….

Lees verder op de volgende pagina.