De eerste paniekkreet kwam zondagochtend, precies om 08:12.

Ik zat aan de keukentafel bij mijn ouders, het zonlicht viel zacht door het raam terwijl ik mijn koffie roerde. Mijn telefoon begon te trillen. Mark. Ik keek er even naar en legde hem weer neer. Hij belde opnieuw. En opnieuw. Pas bij de zesde keer nam ik op en zette hem op luidspreker.

“Je kunt dit niet doen!” schreeuwde Mark. Zijn stem was hees, alsof hij de hele nacht niet had geslapen. Op de achtergrond hoorde ik Sarah gillen, haar stem hoog en paniekerig.

“Goedemorgen,” zei ik kalm. “Waar heb je het precies over?”

“Je hebt het huis verkocht!” krijste Sarah door de telefoon. “Dit is fraude! We bellen de politie!”

Ik nam rustig een slok koffie. “Dat lijkt me verstandig,” antwoordde ik. “Maar misschien wil je eerst even de eigendomsakte bekijken.”

Er viel een stilte. Geen geschreeuw. Geen verwijten. Alleen pure, verlammende stilte.

Toen hoorde ik Dave’s stem, ineens heel klein.

“Mark… mijn naam staat er niet op. En de jouwe ook niet. Alleen… Elena.”

De stilte explodeerde in chaos.

“Dat kan niet!” riep Mark. “Ik woon hier al tien jaar!”

“Dat klopt,” zei ik rustig. “Je woonde daar. Maar ik was de eigenaar.”

Sarah begon nu te huilen. Niet zacht, maar luid en theatraal. “Je kunt een zwangere vrouw niet zomaar op straat zetten! Wat voor mens ben jij?”

Ik glimlachte lichtjes, meer uit ongeloof dan uit plezier.

“Ik zet niemand op straat,” zei ik. “Jullie mogen blijven. Tot morgen om twaalf uur.”

“Wat gebeurt er om twaalf uur?” vroeg Mark, zijn stem trillend.

“Dan worden de sloten vervangen.”

Binnen een uur stonden ze voor de deur van mijn ouders…………….

Lees verder op de volgende pagina.