Ik liep verder naar binnen, elke stap zwaar, terwijl de geur van natte verf mijn neus prikkelde. De kinderstoelen van de tweeling waren in een hoek geduwd, het aanrecht lag vol met verfblikken en kwasten. Mijn toevluchtsoord — de enige plek in dit chaotische huis die nog echt van mij was — was verdwenen.

Charles merkte mijn stilte op en lachte ongemakkelijk.
“Kom op, doe niet zo geschokt. Het is maar verf! Je zei toch dat het wat kleur kon gebruiken?”

Ik draaide me langzaam naar hem om.
“Kleur? Charles, dit was mijn keuken. Ik heb maanden gespaard, elke tint en tegel zelf gekozen. En jij hebt haar—” ik wees naar zijn moeder, die trots in haar roze verfspatten stond — “mijn hele plek laten vernielen?”

Zijn moeder keek verbaasd, alsof ze niets verkeerd had gedaan.
“Ik wilde alleen helpen, lieverd. Het zag er zo somber uit! Een keuken moet vrolijk zijn, zeker met kinderen in huis.”

“De kinderen,” herhaalde ik zacht, mijn stem trilde. “Ze eten hier niet eens. Niemand dacht erover om mij iets te vragen?”

Charles zuchtte.
“Je overdrijft weer. Mam deed iets aardigs. Je zou dankbaar moeten zijn.”

Ik voelde iets in me breken. Al het inslikken, al het slikken van meningen, van kleine vernederingen — dit was de laatste druppel……

Lees verder op de volgende pagina