Après quarante-cinq ans de service comme infirmière, je croyais enfin pouvoir respirer. J’avais soixante-dix ans, l’âge où le corps réclame du repos et l’esprit aspire à la paix. Ce matin-là, j’avais quitté l’hôpital pour la dernière fois, les bras chargés de fleurs offertes par mes collègues. J’avais travaillé dur, souvent la nuit, parfois les week-ends, sacrifiant mes loisirs, et même une grande partie de ma santé, pour subvenir aux besoins de ma famille.

Chez moi vivaient mon fils unique, sa femme et leurs deux enfants. Ils n’avaient jamais vraiment réussi à se stabiliser professionnellement, et c’est moi qui assumais les factures, la nourriture et même les vacances. Cela ne me dérangeait pas vraiment : tant qu’ils étaient heureux, je me disais que mes sacrifices valaient la peine……

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