La salle d’attente des urgences baignait dans une lumière blanche, presque crue, qui rendait les visages plus pâles et fatigués. Assise sur une chaise en plastique, je serrais Olivia, mon nouveau-né, contre ma poitrine. Ses petits pleurs résonnaient comme des échos fragiles au milieu du silence tendu. Je tentais maladroitement de maintenir son biberon, malgré la douleur lancinante de ma cicatrice de césarienne qui brûlait à chaque mouvement.

« Ssst, mon trésor… maman est là », murmurais-je, ma voix brisée par l’épuisement.

À quelques mètres, un homme attirait tous les regards. Costume sur mesure, chaussures brillantes, une montre en or clinquante qui reflétait la lumière. Il ne passait pas inaperçu. Mais ce n’était pas son élégance qui dérangeait : c’était son ton, son arrogance….

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