La chimiothérapie a commencé immédiatement. Mon lait s’est tari. Je ne pouvais plus allaiter. Je devais confier Liora à ma mère la nuit, parce que je ne pouvais pas m’arrêter de vomir. Je me sentais coupable, impuissante, brisée.

Puis, le cancer a atteint mon fémur. Les médecins ont dit que l’amputation de la jambe augmenterait mes chances de survie. Je n’ai pas pleuré. Je ne voulais pas qu’on me voie comme une victime. J’ai signé les papiers, la gorge serrée, mais le regard sec.

Je me suis réveillée après l’opération avec une seule jambe. Et un vide immense. Je ne pouvais plus porter mon bébé. Je ne pouvais pas courir après elle quand elle a commencé à ramper. Je ne pouvais même pas enfiler la robe que j’avais choisie pour sa cérémonie de prénom….